Пробегаю мимо дуба, и кажется, будто кто-то сверху буквально швыряет в меня пригоршню желудей. Они падают на асфальт с сухим стуком. Там, где растут дубы, тень гуще, а воздух кажется еще более сырым и пряным.
Может, осень рассыпает их как камешки, которые указывают дорогу к ней?
Может, это проделки Питера Пэна - совсем еще маленького, осеннего, нарисованного Артуром Рэкхэмом?
(с)