Осень звучит во мне струнами, все вокруг превращается в инструменты - ветви деревьев, сухие листья, провода, кровельное железо, все вливается в странноватую симфонию. У нее есть свой голос, у нее есть свой певец. Осенью я всегда много слушаю Патрика Вульфа. Потому что весь он - виолончель и скрипка, контрабас и терменвокс, музыкальная пила и арфа. Больше всего на свете он похож на безумного поэта-скитальца, певца былого и грядущего, то ли Талиесина, то ли Тристана, путешествующего сквозь времена и путающего стили, образы, звуки.
В акустической версии (например, альбома Sundark and Riverlight) Патрик играет странную музыку, не то фолк, не то барокко, которую критики любят порицать за неактуальность, но, пожалуй, именно так звучит сырой осенний вечер, так ветер играет на голых ветках, под эти звуки сухие листья водят хороводы на обочинах.