Осень сворачивается в клубок и бережет тепло.
Я цепляюсь пальцами за округлые каштаны и любуюсь диким виноградом.
Ветер безжалостно мотает деревья, вздыхает под дверью, завывает где-то в стенах.
Миг - и на ветке ивы у пруда больше нет желтых листьев, зато теперь на ней важно восседают вороны.
Я зажигаю первые свечи, добавляю в чай душицу, а в кашу корицу, ем виноград трех цветов, но каждая ягода одинаково полна прощальной сладостью.
Под пальцами тянется голубая шелковистая нить - я вышиваю снег.