Из окна моей высокой башни (все сплошь бетон, стекло, пыль и вздохи продрогшего ветра) видна крошка-пятиэтажка. Игрушечный кирпичик с желтыми пятнами, которые светят в ночь. И в ней есть одно особенное окно. Когда бы я ни ложилась спать (а делаю я это обычно прискорбно поздно), оно мерцает теплым пульсирующим светом. Это горит гирлянда, конечно. Но хочется воображать другое, что там греются замерзшие высокие звезды, похожие на царственных, тихо гудящих пчел, например. Или что там сейчас тоже не спят, варят золотой глинтвейн из белого вина, пережидают долгую темноту.
Ночь протягивает ко мне свои холодные руки, и на одном пальце блестит драгоценное кольцо, которое увидит не каждый.