Август – мой любимый летний месяц. Август – время выдоха и тишины, жара уже позади, в прохладе и сумерках его вечеров чудится дыхание осени. Июнь и июль наполнены для меня ослепительным, беспощадным светом. Я стою в его лучах и мне нечего сказать. Чем ближе осень, тем больше слов копится во рту, чем ближе осень, тем больше планов. И яростные ночные дожди августа звучат в моих ушах стуком копыт, далеким эхом Дикой охоты.
Екатерина Ракитина пишет о Кэрролле: "...но сердце моё всегда склонялось к Зазеркалью. Оно темнее, в нём больше сна и тайны, больше математики, переходящей без шва в такую поэзию, от которой холодно в животе, и оно зимой, а нам, детям декабря, в лете правды нет".
И это такая большая правда, я дитя января, и все основное и важное начинает происходить, ну скажем, 31 августа, когда осень уже занесла ногу и готова перешагнуть порог. А там сентябрь и погнали до середины февраля, метель толкает в спину, но братец-март подставит колючие холодные руки - давай, прыгай, выбора уже нет.