Я заметила,
что осень начинается с холода. Стоит по-хорошему, всерьез замерзнуть, и до конца, до весны, уже не согреешься. Воскресенье в лесу, первый из осенних пикников на загадочной поляне, где кругом высажены деревья. Самовар и пицца, торт со свечками и квест с подсказками, поваренная книга из мира о Гарри Поттере в подарочном пакете. Под опавшими листьями - пестрые колючки, розоватые острые зубы - все, что осталось от ежа. Дети в восхищении вглядываются в эту маленькую смерть, кто осмелится протянуть ближе ладонь?
Холод пробирается по рукам и ногам, гладит спину, сколько ни накидывай капюшон. Уже дома мы забираемся под одеяло, пьем и пьем горячий чай, но холод до конца так и не изгнать.
Он остается со мной, пощипывает то руки, то ноги, тревожно царапает сердце. Вокруг него, этого призрачного холодка, кружится танец осени с огнями, дымящимися чашками, плюшками и прочим хюгге. Он будет гнать меня вперед, он будет напоминать о серых сумерках в сыром лесу, он станет оборвавшейся плачущей нотой. Мой лейтмотив, моя цена этих дней.